eingeschweisst, im knitterkittel,

der, wenn sie ihn traegt, glatt

wie die pelle der wurscht,

um die es geht,

um ihren bauch gespannt, blau,

im sonnenlicht speckigen

glanz entfaltet, hat sie den eimer,

den blick verzerrt,

verzweifelt wies scheint,

zum himmel gerichtet,

nach hinten gebeugt, die kurzen

beine ganz feste gen asphalt gestemmt,

am boden gepackt, wuchtet

nach oben, zwingt ihn, stuetzt, mit dem kinn,

und drueckt mit all ihrer kraft, jetzt,

den muell, hoch ueber der brust, in die

offene schwarze luke, das gierige maul

des muellmaulcontainers, bis auch die

letzten schaebigen restlichkeiten

vergangener stunden und tage

verschwunden sind.

tschuess, muell,

alles gute,

auch beruflich.